Я не понимаю.

[pollyn]

Стихи пишутся разомкнуто и вяло, они будто разваливаются на части, мелкие и колючие, как осколки хрусталя.
Проза тоже не пишется. То есть она пишется, но кажется на редкость мертворожденной.
С чего это все?
Вообще, парадоксальность мира меня пугает и обездвиживает. Причем, хаос его – как известно, изначальный – еще не самое плохое, что можно о нем сказать.
Нет сигарет, что вносит во всеобщую энтропию очень интересную, специфическую ноту (ее можно услышать лишь опухшими ушами).
Самое смешное, что рядом живет куча народу, у которых есть сигареты, (например, мой брат, Яр, еще кой-кто), но вдруг они принесут вместе с сигаретами еще одну мельчайшую соломинку хаоса, которая переломит спину верблюда, то бишь меня?
Так и сижу - в страхе и задумчивости, не находя выхода из создавшейся ситуации. И мучительно хочу вина.
Весна мне принесла лишь печали.