pollyn | (no subject)

О любви... Все о том же и о том же, бесконечно, замкнутые круги, спирали, все на том смыкается, на любви.

Плакать, сострадать, понимать, что лучше бы тебе, хоть тебе и так немало, но пусть еще, только бы не ему. Потому что он - слабее? Ну может быть. Но ты-то можешь, а вот он-то нет. Никак вот у него не получается.

Помочь тоже - никак.

И прячешься в ванную, словно душевые струи могут смыть с тебя твою любовь, которая, как лепра, как серебряное проклятие, от которого уже никогда.

Любовь - не может быть страданием, говорят мне тут. Да неужели?

Ну вот и падаешь, коленями в старый чугун ванны, головой об край, плачешь, как Ундина о своем рыцаре Гульбранде, "словно выплакать душу хотела".

Никак, никак не помочь, ничего не сделать, не унять, не спасти. Ничего уже не изменить, все уже написано там, где все это пишется....

Ну вот и молишься, стоя под кипятком, гонишь себя к священнику, если уж к Богу не получается, может быть и правда, проклятием обернулась жизнь.

Отчаяние - грех, твердишь и твердишь себе. Как бы еще заставить себя не грешить. Уговорить, упросить, умолить....

Нет, себя-то вытянешь, не вопрос, не липнет отчаяние, ты любишь жить и радоваться. А его?

Не родился еще тот "Человек из Кемерово", который мог бы все это поправить. Не родился. Или умер уже. Не знаю.

Факт из нашей жизни: я люблю своего мужа, но ему это не может помочь. Вот так вот.